Julio

[do grego ioulos, significa barba rala, felpuda, macia].

Era um sábado de céu nublado e temperatura quente quando a gente se esbarrou num desses aplicativos que facilitam a vida de muita gente introvertida. Trocamos mensagens, ele mandou foto e tinha uma leve cara de bobo [tenho uma queda por homens assim]. Eu mandei as minhas, ele curtiu, e combinamos de nos encontrar. Na casa dele. Na pior das hipóteses ele poderia ser um psicopata; na melhor, teríamos uma ótima noite.

Combinamos às 15h. Situações assim me deixam nervoso: me dá uma vontade de ir ao banheiro, uma tremedeira, e eu tento ignorar e agir como se estivesse tudo bem. Cheguei na rua dele e procurei o apartamento. O porteiro me anunciou. Eu subi. O nervoso que tomou conta de mim sumiu no momento em que o ouvi girando a chave.

Entrei. Nos cumprimentamos, trocamos meia dúzia de palavras e quando me dei conta, já estávamos enrolados um no outro. Assim, rápido. Não falamos sobre nossas séries preferidas, das músicas que cantamos (e se cantamos) no chuveiro ou se torta de frango é melhor que sorvete de flocos.

Quando eu o abraçava, sentia que apertava uma combinação de urso [não que eu já tenha encontrado um] e um travesseiro bem confortável; e pouco a pouco percebia que a gente se enroscava cada vez mais. Nossos pés se entrelaçaram, e nossos abraços, fortes, eram uma redoma que nos protegia do mundo além das quatro paredes. Encaramos um ao outro num misto de tesão e ternura. E então conversamos sobre trabalho, estudos, viagem, família, mudança, cinema e Netflix. Não sei precisar quanto tempo se passou, mas logo depois dormimos. Ele no meu peito; depois, eu no dele.

Acordamos perdidos em relação ao tempo. Levantamos, tomamos banho, e voltamos pra cama para ver TV. Antes de eu ir embora, ele disse: ‘Deixa eu abrir a porta pra você voltar’.

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